En Venezuela tengo a mis amigos de toda la vida, a mis padres, a mi familia y la casa en donde crecí, tengo una historia de vida y aún tengo una empresa. Tengo clientes, compromisos y cuentas bancarias. Tengo a mano las playas más bellas del mundo y todas las variedades de queso blanco que alguien pueda imaginar.

En Chile tengo un hogar, un proyecto de trabajo, ilusiones varias, y a la persona con la que comparto mi vida. Tengo amigos, que al principio eran prestados, pero que ahora siento míos. Tengo un plan de estudios y un invierno por conocer. Tengo días pendientes que pasar en Valparaíso y un viaje al sur que aún no se concreta.

Voy y vengo. Soy de aquí, vivo allá. Quiero estar en ambas partes, pero no a la vez.

Hoy aquí es Venezuela (hasta el 16 de marzo).

Con 23 años fui madrina en la boda de mi hermano mayor, me vestí de traje largo y me hice un peinado terrible en una peluquería cara.

Con 23 años inventé viajar a España, reencontrarme con dos buenas amigas de toda la vida y estudiar en una universidad de verdad: la Complutense de Madrid.

Con 23 años fui la coordinadora de prensa de uno de los festivales de rock más importantes de Venezuela y me fui en una mini-gira con un rock star.

Con 23 años me pusieron una pistola en la cabeza, me quitaron todo lo material que consideraba importante, me hicieron sentir la cercanía de la muerte y el peligro de estar viva.

Con 23 años me subí a más aviones que nunca antes en mi vida. Recorrí España de punta a punta, estudié e hice amigos de distintas partes del mundo. Hice entrevistas, cubrí eventos internacionales, caminé Madrid hasta el cansancio y me enamoré perdidamente del Guernica de Picasso.

Con 23 años me volví a enamorar del fulano que duerme a mi lado desde hace algunos años.

Con 23 años decidí migrar de mi país, hambrienta del mundo, de nuevas experiencias, de otras culturas.

Con 23 años me abrí un perfil en facebook y me hice una cuenta en Twitter.

Con 23 años me sometí a la primera cirugía de mi vida y asumí el riesgo de verme diferente frente al espejo, luego de que me convencieran que mi salud mejoraría si mi mordida era la de una persona normal.

Con 23 años afronté la segunda separación de mi familia y agradecí que fuera menos dolorosa que la primera, aunque ahora esté “más lejos”.

Con 23 años me despedí de mi gato y de algunas de mis comodidades.

Con 23 años llegué a Chile y emprendí (nuevamente, aunque parezca imposible) el reto de crear una empresa propia con dos locos visionarios con quienes comparto gustos, experiencias y pasiones.

Con 23 años me compré el televisor más grande que he tenido, aunque probablemente con 23 años vi menos televisión que nunca antes.

Con 23 años entendí finalmente porqué todos los santiaguinos exiliados añoran tanto su cordillera.

Ya no tengo 23. Creo que fue suficiente.

El video incluye las que, a nuestro juicio, fueron las mejores palabras que Damien Rice dirigió a su público, el tema “9 crimes” y la improvisación que hizo del tema “Volcano” con buena parte de la audiencia sobre el escenario… Les ruego que lo vean en HQ (High Quality).

Debo empezar aclarando, que desde que llegué a Santiago he oído muy poca auto-crítica por parte del chileno promedio. En esta ciudad llaman profundamente la atención los intensos contrastes, las grandes diferencias entre las numerosas zonas que componen una urbe muy particular. La gente más humilde es muy cálida, muy servicial, a veces tanto que puede llegar a incomodar. La gente con más poder (adquisitivo y de otros tipos) vive apartada, en un espacio donde el resto de los santiaguinos (esos que, como máximo, ganan salario básico), prácticamente no existen o al menos no se ven.

Justo cuando estaba por convencerme de que esta visión de Santiago estaba muy muy lejos de ser acertada, me topé con “Niñas araña”, una obra de la Central de Inteligencia Teatral, que parte de un caso de la vida real, que parece sacado de la ficción: en el año 2005, tres adolescentes menores de edad, que habían crecido en medio de la pobreza, comenzaron a robar a edificios de las zonas más cuicas o sifrinas de la ciudad. Las apodaron “niñas araña” porque en más de una ocasión treparon para poder entrar en los apartamentos y tomar las cosas lindas que la televisión les vendía pero que ellas nunca habían podido comprar. Niñas lindas, ágiles, ingeniosas y muy pobres.

El dramaturgo Luis Barrales usa este comentado caso para mostrarnos ese lado de la ciudad que muchos se niegan a ver. A lo largo de la obra hace una radiografía profunda de la sociedad chilena y las ironías que en ella se encierran, pero lo más importante es que la crítica, aunque aguda, no cae pesada ni suena necesariamente aleccionadora. Él logra con su texto y la directora Daniela Aguayo con su puesta en escena, que el público se ría y también que se conmueva, sin sentirse retado (sólo el que quiera, que se de por aludido).

Las actuaciones de Cecilia Herrera, Daniela Jiménez e Isidora Stevenson están a la altura del compromiso, e interpretando sus papeles pasan con toda facilidad de la alegría a la rabia, de la inocencia al resentimiento, de lo básico a lo trascendente.

Otro de los aspectos que resalta es que Niñas Araña se presenta en un teatro que parece haber sido construido para esa obra, o viceversa. El Teatro del Puente, que es precisamente lo que su nombre indica, permite que el público vea de fondo el río Mapocho y una partecita de esa ciudad a la que la obra hace referencia en todo momento y describe como probablemente pocas cosas pueden hacerlo.

Nunca he hecho gran cosa por los animales. No es que soy la loca señora de los gatos que aparece en Los Simpson, ni la abnegada adolescente que trabaja como voluntaria en una perrera. Tampoco soy vegetariana. No… Pero sí siento un amor y una afinidad inmensa por cuanto perro, gato, tortuga, caballo y demás animalitos existen sobre la faz de la tierra. Especialmente por los perros y los gatos (no critiquen, todos tenemos preferencias).

El amor por los perros creo que lo siento desde muy pequeña. En cambio, el amor por los gatos fue aprendido.

Hace exactamente dos años mi vida en pareja había alcanzado cierta estabilidad y yo me moría de ganas por tener una mascota. Pero la verdad es que mi estilo de vida (sin horarios, no sé cuándo entro y cuando salgo, hoy estoy en Valencia, mañana en Caracas y quizás pasado en Margarita) no me permite tener un perro y darle la atención que necesita y merece. Los perros son seres sumamente dependientes…

Estuve a punto de comprar un dálmata (bellísimo), luego J. y yo nos enamoramos de un coquer tremendo y desobediente. Pero no me atrevía, sentía que sería una maldad.

Entonces un jueves de noviembre, saliendo a la noche de una panadería en Valencia, lo vimos. Era tiernísimo, chiquito, flaquito, pero no indefenso. Nos lloró. Yo lo vi, le hablé (tengo esa extrañísima costumbre de hablarle a todos los seres vivos) pero seguí de largo y me subí a mi carro, dispuesta a arrancar. Pero J. había quedado cautivado y se atrevió a hacer la pregunta:

- ¿Qué pasa si nos lo llevamos?
- Pero es que yo nunca he tenido un gato – le dije.
- Ni yo – dijo él.

Mientras tanto el gatito miraba fijamente hacia nuestro carro.

- Hagamos algo. Abre tu puerta y si el gato se sube solo, nos lo llevamos. Pero no lo puedes agarrar, se tiene que subir solo – dije yo, completamente segura de que el gato jamás caminaría y saltaría hasta caer entre las piernas de J.

Supondrán ya que eso que yo creía imposible fue justamente lo que sucedió. Así que desde hace dos años, casi exactos, vivimos con Nacho, el gato más cariñoso del que yo haya tenido noticia alguna vez. No fue difícil aprender a quererlo y, a través de él, aprender a querer a todos los de su especie. Nunca tuve claro si fuimos nosotros quienes domesticamos al gato o si fue él quien nos domesticó.

Y ahora resulta que nos vamos a Chile y Nacho no puede venir con nosotros, así que me siento una mala, malísima persona. Aún no le consigo casa y esa es la cosa que más me preocupa de todo el hecho de mudarme de país… Ya lo extraño y todavía duermo con él. Es terrible, lo sé. Yo tengo grabada de por vida esa célebre frase que el zorro le dice al Principito cuando les toca despedirse: “Eres responsable para siempre de aquello que has domesticado”.